Noble requiem

C'était une nuit noire, froide et silencieuse qui gouvernait cette ville. Pas un chat dans les rues et seuls quelques loubards se gêlaient au coin des avenues. Toutes les bâtisses des bas quartiers semblaient éteintes. Sauf une, perdue au fin fond d'une impasse. Au contraire même, s'agissant d'une taverne, l'intérieur semblait plutôt vivant.


Comme si, finalement, ce lieu n'appartenait pas à l'espace et au temps de la ville, une toute autre atmosphère y régnait, quelque chose de plutôt enjoué. Une petite musique entraînante était jouée par un audiomushi, tandis que les discussions enivrées allaient bon train. Certains chantres se lançaient même, après une grosse lampée de bibine, dans une rengaine décousue et mal chantée, qu'ils répétaient en chœur. Le jeu de lumières, éparpillé et hétérogène, éclairait en fait une vaste beuverie qui n'allait pas s'arrêter de sitôt.


Violence était tranquille, à sa place. Les gens étaient sympas et l'alcool coulait à flot. Que pouvait-il rêver de mieux ? D'une femme plantureuse et d'un coffre rempli de berrys qui tombaient à ses pieds ? Non mais ! Il ne fallait pas trop en demander non plus ! En réalité, il ne pouvait se contenter que de cela de toute façon, compte tenu de ce qu'il se passait au-dehors.

On supposait qu'il ne s'y passait rien. Qu'est-ce qu'on savait réellement ? Rien, mais à vrai dire, la plupart s'en tapaient complètement. Ils étaient tous bien trop occupés à gérer leurs reflux et à retenir le fil de leurs conversations. Pour autant, alors qu'il rigolait souvent aux blagues qu'on lui faisait, une impression étrange parcourait parfois l'échine du blondinet. Il sentait un truc. Quoi ? Aucune idée, mais selon lui, ça avait l'air de puer.

Allez savoir pourquoi il se disait cela. Il avait sans doute ses raisons. Après tout, son analyse, aussi alcoolisée était-elle, se basait quand même sur un constat empirique : hier soir, à la même heure, il y avait la fête dans toute la ville, les gens dansaient et riaient... Il avait été là pour le voir de ses propres mirettes.

Alors, pourquoi aujourd'hui c'était différent ?

Une explication pourtant limpide se profilait dès lors : les gens avaient tout simplement un travail, une vie de famille ou des obligations, qui les poussaient à ne pas squatter les bars vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Contrairement à lui.

D'accord, mais il ne pouvait pas s'y résoudre. Il ne voulait pas penser qu'à eux seuls, les piliers de ce maudit bourbier, ils représentaient l'intégralité des pochtrons de la cité. Il en avait vu beaucoup plus hier, putain. Au fond de lui, une petite voix lui disait qu'il se passait quelque chose, quelque part, qui poussait les gens à ne pas sortir.

― Oye, je te parle. Tu m'écoutes, du con ? lui balança soudainement le mec qui était assis en face de lui. Merde. Il était sorti de la discussion.
― C'est moi qu'tu traites de con, bâtard ?! répondit alors Violence, du tac-o-tac. Ah, même quand il était en tort, les insultes, ça passait mal avec lui.

Son poing droit se crispa, tandis que le gauche, lui, agrippa aussitôt le col de celui qui avait eu le culot de mal lui parler. Ça n’allait pas se terminer comme ça. Quand la castagne appelait, Violence répondait toujours présent. C’était un principe qu’il ne pouvait se résoudre à tempérer.

On était un fier représentant d'Elbaf ou on ne l'était pas, hein.


Les autres poivrots de la taverne virent une silhouette passer à toute vitesse jusqu'à l'autre bout du bar et s'écraser contre un mur en bois, qu'elle fissura. Leurs têtes pivotèrent dans une synergie commune et se posèrent sur le mec que Violence venait d'envoyer valdinguer d'une sacrée pêche en pleine poire. Une bonne salade de fruit dans sa gueule, fraîche de chez le primeur.

Il n'en fallut pas moins à ces abrutis pour qu'ils se lancent, dans une ruée générale, sur le principal concerné, en criant qu'ils avaient pourtant dit « pas de baston ce soir ».

Oui, mais bon, pas de baston, pas de baston, c'était bien beau. C'était pas si facile que ça, en vérité. Parce que dans les faits, il y avait autant d'hommes prêts à se bagarrer dans cette taverne malfamée qu'il y avait de poudre dans une poudrière. Tout ce qu'ils demandaient, c'était une petite étincelle. Une toute petite, rien que ça. Et un « du con » en l'occurrence, ça pouvait tout-à-fait suffire.

Les coups s’échangèrent à n’en plus finir. Tant et si bien que l’affrontement qui paraissait, au départ, être bilatéral : Violence contre le reste du groupe, se transforma en une baston générale de traîne-savates où tous se battaient à l’aveugle.

Les amis se tapaient dessus puis rigolaient ; les ennemis rigolaient puis se tapaient dessus… Bref, un vrai foutoir. Le lieu était actif en tout cas. Comme d'habitude, il y avait du mouvement, de la vie, de la franche camaraderie et ça, ça faisait toujours plaisir !

Violence, qui venait de distribuer une large plâtrée de châtaignes à quelques-uns de ses collègues de biture, s’arrêta un instant dans son élan, troublé par un sentiment encore plus puissant que celui qui le guettait depuis tout-à-l ’heure, et replongea aussitôt dans le combat.

Avec la quantité d’alcool qu’il avait ingurgité ce soir, il pouvait encore continuer comme ça jusqu’au petit matin. Un coup de tête dans un nez, une ruade arrière dans les couilles, une bonne pépite dans une mâchoire… Il s’en donnait à cœur joie, et à chaque fois qu’un de ces pochards venait vers lui, les bras en l’air, prêt à en découdre, ce dernier partait voyager ailleurs.


Même si des chicots voltigeaient et que du sang commençait à poindre sur la plupart des visages, ils s'éclataient comme des gamins. C’était beau. Si beau.

Mais, tout-à-coup, la porte de la taverne s'ouvrit, dans un claquement foudroyant, et calma totalement le délire. Tout le monde s'arrêta net, comme figé. Quel dommage, au moment où ça commençait à devenir intéressant.


Une ombre apparut, puis une autre, et encore une autre, jusqu'à constituer un féroce groupe d'individus. Ils se découvraient lentement, mais plus on les apercevait, plus l'atmosphère s'alourdissait.

― Messieurs. La ville appartient désormais à Giovanni Donino, et cette taverne, également. Veuillez déguerpir sur le champ.

Violence avait eu une bonne intuition. Il se passait donc quelque chose. Certes on pouvait penser à plein de trucs, se faire des idées farfelues, supputer à fond, mais un coup d'Etat... Sérieusement ?  Putain, s'il s'était vraiment retrouvé dans un casino, ça lui aurait valu un bon petit jackpot ça. Pour sûr.

Bon. Le temps n’était plus aux fantasmes désormais, il fallait revenir à la réalité et vite. Ainsi, Shift se redressa, lâchant sa prise d’un geste souple et la laissant s’aplatir au sol, se dépoussiéra les épaules du revers de la main et commença à marcher doucement en direction des hommes de ce Giovanni machin chouette.

― Bon. Et si on refuse, tu vas faire quoi ? balança-t-il, le regard changé. En une fraction de seconde, il était passé du gentil trublion au guerrier vengeur. Un rictus carnassier déformait sa mâchoire, son menton se redressait, son buste se gonflait. Ceux qui essayaient de l'éloigner de son verre, étaient nombreux, mais ceux qui avaient réussi à le faire vraiment, n'étaient pas encore nés.

À peine avait-il terminé sa provocation, que trois gros calibres étaient déjà pointés sur son front, à bout portant, prêts à tirer. Ils n’avaient pas l’air de vouloir blaguer avec lui. Mais ils n’avaient pas compris que l’impertinence de Violence n’était pas une vague dissimulation de courage, une inconscience caractérisée ou une quelconque poussée chevaleresque de dernier recours. Non, elle était juste ce qui séparait l’homme de l’animal, le mec cool du parfait connard.

Le sourire qui trônait sur son faciès, ne fit que grandir. Son insolence ne se décontenança pas d'une seule goutte, malgré les mises-en-joue des mafieux. Franchement ? Il avait déjà vu pire, bien pire.

― On vous a dit de foutre le camp d’ici. Et que ça saute, bande de sacs-à-vin. C'est notre dernière sommation. Vous êtes prévenus. répéta celui qui semblait être le chef de leur escouade, en fixant sa cible : Violence. Mais une veine en fusion pointa soudainement sur la tempe du principal intéressé et son attitude rieuse redevint alors celle du nerveux de service…

― Attend, attend, je crois avoir mal entendu. C’est moi qu’tu traites de sac-à-vin, enculé ?

Il vit rouge, alors il remit ses lunettes bleues pour se préparer au grand plongeon. Ce fut sûrement la goutte de vin qui fit déborder la coupe. Car, cette fois-ci, c’était des inconnus qui venaient de l’invectiver. Et si quelques compagnons de beuveries pouvaient encore passer, des empêcheurs de tourner en rond comme eux n’avaient surtout pas intérêt à lui chercher la merde. Surtout pas.


Il se mit alors à trembler, en grinçant des dents de plus en plus frénétiquement. Jusqu’à ce que ça ne devienne vraiment visible, ceux qui le visaient ne s’étaient pas aperçus de son changement de comportement. Ils ne savaient pas comment il s’appelait, mais ils allaient vite apprendre, ces branquignoles.

Une boule d’énergie vibratoire apparut dans le creux de sa main, faisant onduler le reste de la pièce, et en une fraction de seconde, dans une simple torsion de poignet, la bâtisse entière se retourna. Les fondations de la taverne se décrochèrent et dans la foulée qui suivit, tout s’écroula.

Il venait d’anéantir le bar, ainsi que toute la brochette d’assaillant qui voulait sa peau. Plus de taverne, plus de conflit : comme ça tout le monde était content. Mais cela ne semblait pas l’avoir calmé. En témoignait notamment les nombreux coups de pieds qu’il s’évertuait à donner dans les décombres, pour assouvir sa colère.

Il s’était bien fait baiser, quand même, dans cette histoire : alors qu’il était tranquille, en train de se taper entre potes, on était venu le faire chier, l’insulter, le braquer, et maintenant, il en avait été réduit à faire exploser les lieux. Génial.

― Raaaaaaaaaaaah putaaaaaaaain ! Merde ! Fais chier ! Casse les couilles ! cria-t-il. Putain de merde... reprit-il de plus belle, en soupirant dans un énième rongement de frein. Soudain, un éclair de génie le traversa. Un autre défouloir se dessinait, tout doucement. Mais oui ! Oh mais bien sûr, toi… Giovanni mes couilles. Tu vas voir. Je vais t’attraper, je vais te faire ta fête, ça va te donner envie de danser. Il se mit à hurler comme un loup. T’ES QUI POUR ME NIQUER MA BITURE, ENFOIRÉ ?! T’ESSSS QUIIIIIIIIIIIIIIII ????!!!!

Et il s’en alla à sa recherche, sans plus tarder, bien déterminé à passer ses nerfs sur celui qu’il estimait être le véritable instigateur de ses déboires. Une petite clope en bouche ― parce qu’il la méritait bien quand même ― sa démarche ne laissait place à aucune ambiguïté : il voulait en découdre.

Sale soirée en perspective.

Le silence tenait son rôle de maître des rues. Pour une ambiance pourrie, il n’y avait pas meilleure incarnation finalement. Une cité aussi majestueuse que celle-ci, en mouvement, c’était presque magique, mais une fois vide, totalement vide, qu’est-ce que ça devenait glauque…


C’était comme si une épidémie de diarrhée avait cloitré l’intégralité des habitants au cabinet pour le reste de la soirée. Sauf que là, en l’occurrence, c’était ce Giovanni qui faisait chier. Giovani Do... Giovani Da… Comment s’appelait-il vraiment, d’ailleurs ? Cette question traversa l’esprit de Violence, l’espace d’une fraction de seconde, avant qu’il ne se rappelle finalement qu’il n’en avait strictement rien à foutre. La seule vraie interrogation qui méritait d’être posée, c’était :

― Putain, mais il est où en vrai ce bâtard ?! En vérité, Violence ne savait pas où est-ce que lui-même se trouvait non plus. Fallait-il se repérer d’abord ou continuer de le chercher à l’aveuglette ? Dans cette situation, choisir, c’était renoncer. Quelle galère…

Dans la tête de Violence, se jouaient pleins de scénarios complètement farfelus, mais aucun ne méritait vraiment de s’y attarder. Son imagination était parfois – très – bancale. De toute façon, elle n’avait rien sur quoi s’appuyer réellement : à part son nom, l'apparence physique de Giovanni demeurait encore un bien gros mystère. Il s’évertuait donc à chercher une personne sans aucun signe distinctif à sa portée pour l’aiguiller... Fort. Très fort.

Comme à son habitude, il n’avait pas réfléchi avant de se lancer à la poursuite de cet homme.

Parfois, il avait un plan, parfois, il n’en avait pas. Bon, la plupart du temps, il n’en avait pas. Jusqu’ici, il n’avait cessé d’avancer en roue libre, mais force était de constater qu’il allait, au moins, devoir réfléchir à une manière de rechercher ce type. Une vraie manière. Pas un effet de manche destiné à impressionner la galerie. De toute façon, il n’y avait pas de public, alors c’était vite vu.

Finalement, son plus gros problème était la taille de cette ville, qui s’étendait à perte de vue. Elle était si grande qu’un géant s’y serait sûrement paumé. Alors, sachant cela, il était facile de deviner où en était Violence…

Il fallait dire que toutes les rues étaient les mêmes : de grandes avenues, bordées de larges bâtiments, qui se quadrillaient dans un maillage parfait. Des copies identiques tracées à la règle.

En fait, plus il marchait le long de ces immenses boulevards et plus il avait l’impression que leur dédale infini n’était rien d’autre qu’une divagation d’alcoolique en vadrouille. La distance semblait même s’étendre à mesure que l’obscurité s’estompait.


Il y avait quand même une bonne trotte entre les bas-quartiers et le centre-ville. De quoi démotiver une bon nombre de badauds. Il n’y avait pas à dire, ils étaient quand même doués ces types de la haute. La construction de cette ville dégoulinait d'un profond élitisme, et cette muraille symbolique dressée entre pauvres et riches, simples et raffinés, merde et caviar, était tout simplement dégoûtante. En somme, tout ça c'était pour permettre à un sacré gratin d'enculés d'aller chier sur la tête de pauvres gens. Saloperie de bourges.

Bon. Violence n'était pas révolutionnaire, mais il avait ses idées. Et là, en l'occurrence, s'il habillait cette nervosité à l'égard de son environnement d'une pseudo-considération politique, c'était surtout pour justifier le fait qu'il était en train de galérer à trouver son chemin et que ça commençait à sérieusement le soûler.

Dans son état, tous les détails du décor pouvaient alimenter son envie de castagne. Il était comme poussé vers le combat. Et perdus dans ses élucubrations de soulard, Violence se mit alors à accélérer la cadence sans même s’en rendre compte. Chaque foulée fixait au sol une empreinte plus marquée que la précédente.

Continuant à réfléchir à un plan du mieux qu’il pouvait, il s’arrêta brusquement, frappé par l’apparition d’une incertitude. Les gars du bar avaient expliqué que la cité appartenait désormais à ce Giovanni. Où allait-on quand on venait de prendre une ville ? Où n’allait-on pas ? Normalement, lorsqu’on prenait possession d’un endroit, il était plus avisé de se rendre dans son chef-lieu pour y prendre en main les opérations depuis cette position.  Il était donc sur la bonne direction si on s’en tenait à cette hypothèse.

Toutefois, était-ce vraiment la bonne piste ? N’allait-il pas, au contraire, chercher à se cacher en vue des représailles qui lui pendaient au nez et prendre de court toute contre-attaque ? Putain, toute cette stratégie pour une simple marmelade de torgnoles… C’était qu’il se compliquait la vie pour pas grand-chose ce soir, le Violence.

Après, il cogitait plus que de raison, certes, mais les circonstances s'y prêtaient, aussi ! Il n'avait pas l'habitude de réfléchir avec un tel grammage d'alcool dans son sang, son cerveau devait sûrement baigner dans la bière à l'heure qu'il était. Suffisait de regarder la fumée qui sortait de ses oreilles pour comprendre que ses neurones étaient en ébullition.

D'ailleurs, quand il était dans cette modalité de réflexion un peu trop poussée, il clopait comme un pompier. Preuve en était, la cigarette dont il s’était muni en sortant des débris, n’avait même pas duré quatre taffes et il avait dû s’en enchaîner trois entières depuis qu’il était parti se promener. On comprenait maintenant pourquoi, outre son cerveau, son corps tout entier paraissait fumer.

Un mégot dans le caniveau, et, comme instantanément, une autre tige rejoignait déjà l'étreinte de ses lèvres. Allez, une dernière pour la route. Il le valait bien après tout.


Il était sur la bonne direction. Il le savait. Tout du moins, il s’en persuadait fortement. Quelque chose allait bientôt confirmer ses hypothèses de toute façon.

Car, pourtant mêlée à l’odeur du tabac, une autre fragrance fila subitement sous les narines du pirate et le fit tiquer aussitôt. Un sourcil interrogateur s’arqua. Qu’est-ce que ça pouvait bien être, au juste ? Du charbon ? Un feu de maison ? C'est que ça commençait à réellement puer dans les rues, là !

À mesure qu’il pénétrait dans le centre-ville, le fumet se voulait de plus en plus saisissant. Petit à petit, un goût âcre nous prenait à la gorge, l'air nous piquait les yeux, un parfum presque destructeur s’emparait de nos voies nasales… Non seulement l’odeur était agressive, mais elle se propageait de partout. Elle n'annonçait rien qui vaille.


L’atmosphère s’alourdissait et semblait peser sur les épaules de Violence, comme avant un puissant orage. Le ciel n’était pas d’un noir total, mais il était livide et nuageux, tourmenté et incertain... Il n’y avait pourtant aucun vent, aucune brise, mais c’était comme s’il y avait de la friction dans l’air, comme une sorte de tension presque palpable. Les flambeaux, et le chahut de leurs foyers, en étaient témoins.

Tout bougeait. Tout se troublait. Inlassablement.

Au contact de tous ces éléments, et malgré son état d’ébriété avancé, Violence ne pouvait s’empêcher de se sentir galvanisé. Cet étrange feeling qui le gagnait à chaque fois qu’il s’apprêtait à combattre, lui était, à vrai dire, salutaire, car il avait le mérite de lui rappeler qui il était vraiment. À savoir, un guerrier.

Et si ce pressentiment qu’il avait depuis le début de soirée, n’était pas finalement dû à l’inéluctabilité de cette rencontre avec ce Giovanni ? Seul l’avenir était en mesure d’y répondre. Désormais, il n’était plus question de le trouver, mais simplement de se laisser porter par ses instincts et d’aller au-devant de ce que lui dictaient ses sens les plus primaires.


Violence se dirigeait donc à travers les sinuosités du centre-ville, en se servant de son odorat pour suivre hasardeusement le tracé de la puanteur. Cette odeur lui disait vraiment un truc. Son visage contracté par la concentration, se dénoua, l’espace d’une seconde. Ça-y-est ! Il remettait enfin ce parfum dégueulasse : c'était du soufre !

Vraiment ? Du soufre ? Ça expliquait donc pourquoi il n’appréciait pas la senteur de ces rues. Il la connaissait cette odeur, en fait, et pas qu'un peu, car c’était généralement celle qui se dégageait du volcan d’Elbaf, Magni, quand il entrait en irruption. Les effluves se propageaient alors à travers les fumerolles et venaient embaumer tout le village.


La puissance de cet édifice de lave était l’une des seules qui faisait vraiment frémir les géants. Ils lui attribuaient des vertus divines, et en aucun cas, ils n’allaient s’y aventurer de trop près. Sauf Violence, qui, ne respectant pas une seule règle, n’avait jamais eu peur d’aller à son contact. Il avait bien failli finir calciné deux ou trois fois, d'ailleurs. Ouais... Difficile d’oublier de tels souvenirs.

Bon, d’accord, mais pourquoi est-ce que ça puait le souffre comme ça ? Il ne pouvait pas se résoudre à penser qu’il y avait un volcan ici ou aux alentours de cette agglomération si prospère. Ces exhalaisons étaient donc celles d’une présence. Il en était maintenant assuré. Alors, son faciès, qui s’était détendu un très court instant, se redressa aussitôt et ses traits redevinrent ceux d’une bête enragée. S’il y avait un volcan sur pattes à proximité, il n’allait pas tarder à le rencontrer.

Des palpitations l'enivraient. Putain, cette adrénaline d'avant combat, ça le rendait complètement dingue.


Il atterrit sur ce qui semblait être l’artère principale de cette grande cité, à en juger par la taille des édifices qui la flanquaient. Ils paraissaient bien plus hauts que le reste des bâtiments qu’il avait pu voir jusqu’à présent. Et puis surtout, l’odeur y était bien plus forte, bien plus prenante.

Le luxe transpirait de cette saillie. Les ornements qui décoraient les façades, s’enchevêtraient dans des arabesques fantasques faîtes de bois rares et de métaux précieux. Les pavés étaient parfaitement alignés, les pierres merveilleusement bien polies. Non, il n’y avait pas à dire : cette ville avait un joli charme, pour masquer ses nombreux défauts. Dommage que l’exploration se faisait dans le genre de circonstances où on ne remarquait ― presque ― que le négatif.

D’un coup, son train s’arrêta. Quelqu’un était apparu au loin. Une immense silhouette, maculée de lumières vives. Les ombres qui jouaient autour d’elle, étaient autant de petits démons qui se chamaillaient. Interpellé par les étrangetés qui se manifestaient sur le sol, il regarda près de ses pieds et il s'aperçut alors qu'il s'agissait bel et bien... de lave ?! Bordel...


C’était donc lui Giovanni ? Peut-être pas, hein… Après tout, qu’est-ce qu’un putschiste mafiosi pouvait bien foutre dans une rue comme ça, tout seul, à cette heure-ci ? Il fallait être con, ou fou, ou les deux. Sérieusement. C'était pas crédible.

Par contre... putain, il était grand l’enfoiré ! Un bon trois mètres et des poussières. Et ajouté à cette carrure qui aurait pu faire pâlir une armoire, il se dégageait également de lui une aura de plus démoniaques... Avec un gabarit comme celui-ci, normalement, et une telle présence, on avait même pas besoin d'ouvrir la bouche pour se faire respecter. En fin de compte, sa seule apparence physique suffisait à faire de lui le baron d'une bonne troupe d'attardés. En même temps, ça avait de quoi impressionner n'importe qui. À l'exception de Violence, encore une fois. Et pour cause, il avait déjà encastré des titans de cinquante mètres, alors ça n'allait sûrement pas être lui qui allait le faire douter.

En effet, la détermination de Violence n'avait d'égal en ce bas-monde. Il était la définition même de ce mot. Chaque parcelle de son corps était contrôlée par son incroyable force d'auto-persuasion. Et tous ses combats, tous ses affrontements, mieux, tous ses actes, en étaient le corollaire.

Il frémissait à l'idée de tomber sur sa cible. Il priait intérieurement pour que ce soit lui. Seconde après seconde, Violence devenait violence.

Cigarette pendant au bec, il s’avança face au colosse en levant le menton. Son regard démoniaque affrontait celui de son interlocuteur avec une excitation qu’il peinait à cacher. Sa gueule d'ange s'était transformée en tête de mort.

― Est-ce que c’est toi Giovanni-machin ?! lâcha-t-il, en contractant ses avant-bras, ses biceps puis ses épaules, le long de son flanc.

Il se tenait à une distance respectable de celui qu’il prenait pour sa proie, assez près pour le distinguer totalement, l’entendre et lui parler, mais assez loin pour s’éviter les flammes et les jets de laves qui surgissaient de lui.

Ses appuis étaient prêts à déclencher la moindre impulsion. Comme s’il ne lui appartenait plus, comme s'il prenait maintenant vie en dehors de tout contrôle, son corps s'abandonnait à l'animalité qui sommeillait en lui, à l’affût désormais du moindre mouvement adverse.

Violence se préparait à entendre la réponse qui allait tout déclencher. Il l'attendait pour, enfin, exploser.